Retales de una vida

Huir, eso me caracteriza. Huyo de cualquier problema, en cualquier descuido desaparezco ante cualquier nudo que deba desatar. Odio la presión, odio que me griten, y mi pepito susurra en mi cabeza: This is the life, baby.
Mi sueño es encontrar mi Paradise City (como la canción de los Guns N´ Roses), pero a falta de ello me conformo con Madrid. Gasto suela por el centro casi todos los fines de semana; yo, mi yo, y mis cascos verdes. Si alguna vez vais por Sol y observáis a un chico delgado, altura medía, sin peinar y con unos enormes cascos verdes, ese soy yo, y por favor no me saludéis, si llevo eso en mis oídos es porque el mundo que me rodea nada tiene que ofrecerme, y no creo que vosotros valléis a romper eso. Pasear por Madrid es sumamente complicado, no me refiero a andar, si no a pasear; vamos, intentarlo si queréis, la cosa marchara bien hasta que entréis en una calle principal, lo primero que veréis será gente, mucha gente (dependa de la hora del día), gente que anda, pero no anda como lo estabas haciendo tú hace un instante, andan ligeramente más rápido y con un destino fijado junto a una hora sellada. Tú inconsciente cerebro analiza la imagen y manda señales a tus piernas, estas, sumisas, obedecen ciegamente al de arriba y comienzan a moverse, ahora más rápido que antes, ahora tienes un destino que al salir de casa te era desconocido, ahora quieres llegar lo más rápido posible allí, sabes que no va a haber nadie esperándote, ni artículos esperando ser comprados, esperar…allí, allí estoy yo, el de las cosas verdes en la cabeza, pero pasa de mí, tienes otras cosas que hacer.
Nunca me callo bien la gente, casi toda a mis ojos solo son simples borregos sin líder aparente emitiendo sonidos que mis cascos omiten. Lo que nos caracterizas a los humanos es vivir en sociedad, no soportamos la idea de vivir solos, necesitamos a alguien que nos abrace y nos diga lo importantes que somos para aguantar el vértigo de la caída con destino la muerte. En mi Paradise City espero encontrar a alguien así, pero al parecer, Dios, en su estúpido Plan Maestro, ha decidido posponer mi llegada allí, y quien sabe, incluso cancelarla.
Realmente no sé porque me gusta pasear por Madrid, es como la siesta, después siempre me pongo de mal humor. Veo a parejitas de la manos y pienso en ella, en que por mi culpa, mi asquerosa y maldita culpa, ella y yo podríamos estar justo ahí, de la mano, diciendo cosas que solo nosotros entendemos, contando penas y alegrías, ¿penas digo?, con ella no habría penas, todo sería diferente, mi caminar tendría un sentido, por consiguiente una dirección, y eso daría el resultado de una meta. Cierro los ojos, subo el volumen de la música, aprieto los dientes y me recuerdo que eso no es así, que por mucho que divague será imposible, que mañana la veré y uno fugaz cruce de miradas será todo lo que reciba.
Lo peor del amor es cuando pasa/cuando al punto final de los finales/ no le siguen dos puntos suspensivos.
Odio esos versos, malditos seáis por transmitir la verdad ¿Por qué cuanto más atroz más bellas son las frases?
Es hora de escribir lo pensado anteriormente, abro el ordenador y en diez minutos lo tengo listo. Cuanto más me duele más fácil es redactarlo, lo imprimo, lo releo, cambio a boli algunas cosas, arrugo la hoja y la tiro a la papelera, esperando que nadie vea jamás ese trozo de tela que se ha desprendido del harapo que es mi vida